UMA VIDA OU A VERTIGEM DO TEMPO

Desde que começamos a viver até à morte, travamos muitas lutas e alguns até guerras.
Cada um de nós tem as nossas batalhas muito pessoais, carregando muitas dores em silêncio, muitos devolvem-nas ao mundo espalhando-as à sua volta sem duvidar o que se sente.
Todas as nossas vivências cá estão, algumas recordam-se vagas, esfumadas no tempo outras estão sempre a desabrochar nas opiniões e actos que praticamos.
Todos nós possuímos cicatrizes do quotidiano e todos nós procuramos a felicidade e nessa busca encontramos tristeza e incompletude e contamos histórias distorcidas pela impossibilidade da transparência, falamos por metáforas e em abstracto, dizemos a verdade a mentir.
Dizem que as feridas se saram com o tempo, não tenho a certeza disso. A(s) memória(s) sim, essas vão-se alterando e algumas colam-se-nos.
Buscamos sempre sentidos para tudo, como se a vida pudesse fazer sentido.
Repito-me, repetimo-nos. O mundo é feito de repetições.
A memória, em espiral, tem descontinuidades e sobreposições e guarda apenas algumas imagens.
O tempo é déspota e é preciso conhecer e utilizar alguns truques, o que mais uso é olhar o mundo como se estivesse a começar.
Mal sabemos nós do que vivemos e do que significou isso que vivemos, mas mesmo que soubéssemos tudo, há sempre uma membrana que separa o que foi  e o que sabemos ou supomos ter sido, há sempre uma fronteira entre o que sentimos e o que julgamos ter sentido ou conseguimos contar verdadeiramente no mais profundo de nós mesmo quando supomos saber tudo.
E vem-me à memória a revelação do medo e da ausência; da impossibilidade dos regressos; da inevitabilidade do adeus.