A VIDA PRIVADA DOS POETAS por Isabela Figueiredo

Há uns meses, um amigo contou-me que, no contexto de um acontecimento social, lhe tinha calhado ficar ao lado de um dos nossos poetas vivos, bastante conhecido e laureado, e que se sentiu constrangido, pois ouvi-o peidar-se uma meia dúzia de vezes. Na altura ri-me e adorei a história. É claro que os poetas, felizmente, tal como o Papa, os grandes pensadores, criadores, investigadores e cientistas, peidam-se. Fernando Pessoa e António de Oliveira Salazar tiveram-no em comum. Pedro Passos Coelho e rainha de Inglaterra, idem.

O peido tem tanto mais graça quanto maior seja a importância que atribuímos aos seu ator, ou aquela que ele se dá. O peido dos meus vizinhos, naturalmente, não tem qualquer interesse. 

O peido é um lembrete que nos traz à terra e a todos nivela por igual. Minha cara senhora, pode carregar consigo toda a sabedoria dos infólios, meu caro senhor, a sua coroa de ouro e jóias preciosas pode pesar como o planeta, mas os vosso corpos revelam a verdade das verdades: em essência estamos no mesmo patamar.

Não me teria lembrado deste episódio se não me tivesse aproximado das estantes de livros e não tivesse encontrado os do poeta peidorreiro muito alinhados. Li as lombadas e sorri. Tanta arte e solenidade, tanta elevação e talento e... o peido! Não queria chegar a este ponto, logo eu que também peco, sobretudo nos dias de sopa de feijão com couve-lombarda, mas confesso não saber se consigo ler mais algum poema do peidorreiro no resto da vida. Abri uma página ao calhas, li um poema, e senti-o dessacralizado pelo peido. É injusto. São belíssimos textos. Li-os muitas vezes apaixonada. Lembro-me de uma viagem de comboio de três horas em que o li o tempo todo, enquanto os outros passageiros me olhavam como a um estranho bicho.  Não que poeta do peido seja muito devoto do amor, ou que o deixe de ser, mas porque o amor pede poesia, e eu apaixonei-me bastamente, no passado, e fui lendo para atenuar os sintomas.

Os ataques de flatulência de poeta muito erudito, de grande elevação lírica não podem sobrepôr-se ao valor da sua obra. Tenho isto como certo. E a poesia é um território muito livre. Pois é. E as pessoas são pessoas! Mas o problema é que o homem não é um poeta maldito nem pop nem gente como eu. Nesse caso poderia peidar-se com crédito. É um poeta-lorde protegido, um poeta sem mácula. E a mácula cai tão bem onde nunca antes a vimos. 

O que gostava de pedir aos poetas, a todos sem exceção, é que, na epígrafe das obras, nos fornecessem essa informação essencial para que uma vida de dedicação à arte não se veja destruída por coisa pouca. O que peço é um simples "eu cá peido-me de vez em quando" ou um "confesso que embora vos despreze a todos, comuns mortais, eu também o sou, tal como vós, para grande desgosto meu". 

Seria uma grande ajuda para alguns de nós, gente ingénua que tolamente sacraliza a poesia.