CONFISSÕES II

Medito sobre a finalidade das coisas.
A disciplina da escrita faz-nos mudar, é uma espécie de penitencia diária, a penitência de procurar palavras.
Quando comecei a escrever, assentava num caderninho todas as palavras difíceis e quando me mandavam fazer uma redacção na escola, procurava metê-las a todas, gostava de "falar caro", como dizia o meu irmão.
Muito mais tarde, quando mostrei os primeiros escritos á minha irmã de imediato apelidada de barroca, que tinha uma escrita barroca. E eu sem saber muito bem o que isso era nem nunca me ter sido devidamente explicitado, julguei que fosse alguma coisa parecida com romances de cavalaria, brinco, mais ou menos a avançar pelas folhas em branco e a escavar-lhes vales e cavernas e a enchê-las de arranhões e montes.
Como eu gostava de escrever assim, caro,como dizia o meu irmão e barroco como dizia a minha irmã, obrigava-me a saber palavras e novos significados que agora praticamente não uso.
Após a queda e declínio desses meus "domínios", procurei outras formas, procurando palavras do dia a dia, brincando um pouco com elas. Lembro-me  por exemplo, de dizer lembranças vívidas, em  vez de lembranças vividas e por aí fora. Era uma época em que os conteúdos estavam à mercê das palavras.
E fui aprendendo novas formas, lendo outras literaturas,porque até aí só lia os livros da biblioteca do meu pai praticamente e livros que os meus familiares me davam que nunca me interessavam nada, pois eram os tais livros para a minha idade, eu que tinha lido "O Crime do Padre Amaro" aos 14 anos.
Cheguei a uma altura que quase não sabia distinguir o bom do mau, porque tal como nos vinhos, não gosto de saber o que os especialistas pensam sobre a matéria, gosto de ser eu a dar a minha opinião em primeiro lugar e ia para Feira do Livro sem referências. Não havia muito dinheiro e comprava  os mais baratos porque tinha que decidir em trazer 3/4 ou apenas um, bem sei que também ia à Biblioteca Municipal e aos alfarrabistas.
Foi uma fase em que me lembro de existir também no papel. Ninguém me lia nem eu queria, nem me lia a mim própria, andava já no Liceu Rainha Santa Isabel, mas ainda no velho, escrevia mesmo na cama, queria sempre muitas almofadas, tinha livros debaixo da cama e passava fins-de-semana inteiros metida no quarto a ler, em cima da cama e como tinha um andar praticamente para mim um sótão escrevia e escrevia.
Nem eu própria me lia, às vezes rasgava sem ler o que escrevia para que tal não acontecesse.
Achava que cada página só valia quando a virava porque havia vida atrás dela e quando tinha muitas,tinha a tarefa cumprida.
Começar de novo qualquer coisa não se afigura fácil.
Assenhorearmo-nos de outras formas e outras linguagens leva o seu tempo, dizia um querido amigo, que era como se estivessemos a tomar posse delas,agora passavam a ser nossas também.
As palavras adoptam-nos e nós adoptámo-las, fazem-nos conhecer melhor.
Quando, actualmente, me sento aqui,de manhã, para escolher  o tema que vou escrever e escolho primeiro o título, tal como nas redacções da minha infância, acontece muitas das vezes que escolho um e há outro a querer insinuar-se, a querer sobrepor-se àquele e por vezes,é esse que fica em detrimento do pensado anteriormente.
Como toda a gente sabe, há palavras que nos fazem tristes e outras que nos dispõem bem, com a poesia isso é claríssimo.
Se escrevo mau humor, lembro-me duma série de situações não agradáveis, se escrevo bom humor acontecer-me-á o contrário.
Há palavras que se afastam de nós, que nos abandonam que nos deixam náufragos, há outras que pululam e saltaricam à nossa volta. Há as que nos reprimem e aquelas que nos fazem pensar.
Lembro-me duma palavra, talvez aquela  com que eu me deparei pela primeira vez a esclarecer o pensamento e que foi a palavra retirar. Já foi há uns anos. Não sei porquê, mas andei com a palavra atrás de mim durante quase um dia. Nessa altura lia antes de sair de casa e depois só quando regressava, já quase à noite, retomava  a leitura e pensava ao longo do dia: "mas retirou-se para onde, para bem longe ou para dentro de si própria?"
Há palavras que eu perdi e outras que se perderam de  mim.
Amo as palavras que me libertam e me fazem pensar e não me perguntam nada e me aconchegam e me compreendem e me acompanham.
Há palavras que me amarram e outras que me arejam, há aquelas que me dizem ao ouvido: podes pensar  à vontade estamos aqui contigo", a essas já lhes disse que queria  arranjar um estilo meu, um estilo próprio e até já me sugeriram  a não pensar em escrever previamente o título, que fosse escrevendo, escrevendo, sem título e sem medo, podia ser que acontecesse um dia. Vamos lá ver se têm razão... um dia... sem medos.